Visage vitrine de l’apparence
jeu de l’oie soumet la voix
au feu de la petite oie
crachotant dans les mains
d’une partie d’avance.
Je m’en vais à l’intérieur du sang
comme la mort
sur l’escalier roulant de l’hémorragie.
Vieillesse obésité du temps
qui nous mange
bulles d’air graviers soudain légers
d’un vent naissant
dans la matrice d’un chemin de ronde
aux lèvres de rempart.
Vieillard forteresse désertée
qu’un croche-pied met à bas
pour se fendre la pêche
cueillie au paradis.